Yo soy

Soy el crepúsculo bautizado con el fuego que ahora enciende tus noches, la condena de tu soledad lista para ver los rasguños del espanto. Yo soy tu soledad, la que duele cuando te miras al espejo y escondes en una foto desgastada, la que duerme perfumada, esa misma soledad que viste y calza tacos altos, la que convierte el agua en vino y se lo bebe. Soy tu soledad, soy quien te priva de mi compañía y se ríe a carcajadas con otros.

Malos Aires

Salto el andamio después de mi,
las cloacas ascienden como una lluvia rebelada
y de la nada me hago
grito que serpentea en la ciudad vacía;
mis pasos,
la oblicua cabellera que respira,
se hace eco de ataúdes verdes;
me reconozco,
hay un charco en medio de la calle,
un silencio sostiene la atmósfera hechizada,
el aliento se envanece en humo;
fumo como si fuese a parir otra noche,
voy a traer el mar a las ciudades,
rotos espejos del suburbio.

Cuidado que anochece

He decidido desenmascarar a la luna. Puedo ver como pergeña vanidades, como derrota al sol, como aniquila el día y recrudece el espanto; el lobo lo sabe. Todo lo que comienza inevitablemente termina, la luna se mofa de eso. Guarda las miradas de los amantes y de los asesinos, de los que viven a la intemperie y de los que se pasean sonámbulos por sus balcones, de quienes la miran tímidamente por la ventana. No sólo guarda las miradas si no también los pensamientos. La memoria es un suspiro, es un ocaso y ella se aprovecha, está escribiendo un largo memorandum del mundo.

Instrucciones para subir una escalera - Julio Cortázar

Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se sitúa un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.

Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en ‚este descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).

Llegado en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

habría

Acaso hay ocasos que habiendo sufrido el sacrilegio de lo nuevo vuelven, hay alguna que otra noche borracha de luna oculta entre las casas, hay quienes recogen los deseos de la Fontana di Trevi y los tiran como monedas, hay esta derrota dejándose vencer como la estatura menguante en la vejez, hay las carcajadas del agua de esa fuente que me hieren como un suceder sucedido, como un escarnio de mis deseos abriendo la trampa sorda del tiempo, cuando fallece la flor que oculta el secreto de nuestro amor deshojado.

tal vez

Hay veces que se ocultan sobre los mostradores y se revenden a buen precio, mercancías preciosas de tiempo pagado o canjeado por cosas sin nombre. Hay veces que parecen nunca porque se disfrazan y alguien las roba igual. Hay veces que no quiero y veces que me quiero ver a través. Hay veces que es mejor no recordar y otras que merecen despertar. Hay veces que habiendo sido no son y quieren ser. Hay veces que construyen una vida así sumándose, y terminan escribiendo sobre el tal vez o si hubiera sido alguna vez posible. Hay veces merodeando las circunstancias que es mejor dejarlas pasar hasta que sean un para siempre.

Moulin Rouge - El Tango de Roxanne

http://www.youtube.com/watch?v=XFm_Qyr3XmU&feature=youtu.be

http://www.youtube.com/watch?v=s12XiAOtjcg

El silencio - Bergman

No se debe hablar de soledad. Es una pérdida de tiempo.

omnipresente

Ella es única. La brújula no marea su tranquilidad de tierra porque tiene el camino escrito en nuestras manos. Casi siempre va y vuelve. Su capricho mecido llora aunque adopte un amor abandonado, viva en París, en un escondite, la calle, las gritas de un alma, en tu cuarto. Entra a esta pequeña eternidad como una ausencia que camina en círculos. Siempre guarda un secreto. A veces encuentra arriba la luna y la esconde en los ojos. Ella, Soledad, es única y se enaltece en la quietud de todos nosotros.

cuarto menguante

De soles estrellados en el vidrio
y de mortecinas lumbres
está hecho el paisaje de mi cuarto.

De recodos de tierra batallada
y de deseos que cuelgan de la lámpara
se alimenta la noche.

cabecitas locas

Me moría de memoria;
se vivía olvidando;
nos pasaba seguido;

Hombres Necios que Acusáis

Sor JUANA INES DE LA CRUZ
(1651-1695-, monja y poetisa mexicana)


Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis.

Si con ansia sin igual
solicitáis su desdén.
¡Por qué queréis que obren bien,
si las incitáis al mal!

Parecer quiere el denuedo,
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco,
y luego le tiene miedo.

Queréis con presunción necia
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué honor puede ser más raro
que el que falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos si os tratan mal,
burlándoos si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite es ingrata,
y si os admite es liviana.

Siempre tan necio andáis,
que con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende,
y la que es fácil enfada?

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
es una pasión errada,
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga,
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

Pues, para qué os espantáis
de la culpa que tenéis
queredlas cuál las hacéis
o hacedlas cuál las buscáis.

rama amarrada a mi puerto

Amar a mar abierto, lejano, ilusionando horizontes nuevos, amar a mar transparente, a mar de olas violentas y tormentas suaves, a mar amar, amar amando, a mando que no duele, que se abre a jirones de tu piel, amar a mando que se desarma, des arma el arma, que te ama, amar, arma sutil, breve, apasionada, que te apunta al centro del pecho y te dispara amor.

ellas

las olas, solas, juntas, son una inmensidad y hasta construyen horizontes a lo lejos.

cupido enamorado

Fotosafari

http://www.fotorevista.com.ar/Noticias/Notas.php?select=Cuentos-090725134500.php

Aeropuerto de Barajas - Junio 2010

escena barajada

Es otro atajo
el vértigo de la luna en las manos;
subo al misterio vigía de lo ausente

y caigo.

Lo bueno si breve

http://www.fotorevista.com.ar/Noticias/Notas.php?select=Cuentos-090721212321.php

cada tanto

Se oye la campana del río,
cada tanto llueve otra vez
y hay que descolgar sequedades,
ofrecer techos y abrigos:
una vez me encontré por haberme perdido,
entonces cambié de ropa y de casa
y de cuerpo para volverme a buscar.

máscaras venecianas

Reina a Alfil

La sal en los ojos,
fortalezas barridas con los pies,
seis peras en el olmo,
cinco tréboles de cuatro hijos,
un pez caracoleando y
medio dios que no reza o
un tercio de miedo…
que nada, que se fue,
que está en la orilla,
o duerme en el atardecer,
el amanecer, la noche,
ésta que acaba como yo,
que me muerde el cuello y
vuela a la luna llena del reloj.

Alfil a Reina

La vejez estalla en los espejos
como un castillo en ruinas,
las horas callan sus agujas,
la araña también el hilo teje
y en la esquina de su propia casa espera;
el tiempo es esta línea,
cierta ceniza se parece.

torre de papel

Sujeta un lápiz,
babel en las manos,
se la pasa circulando días
y pasados después,
algunos laberintos son atajos
para perderse en el bosque y
volver herida de trampas.

lejos

Encendidas olas velan,
a ras de mar,
esperas,
a ras de espera,
océanos.

Ley o leyenda

Justicia se hamaca
y cumple su delicado cielo otra vez;
inicia el agua a los pies, pero además,
una libertad de bolsillo,
una razón blanda en horas tensas,
los colmillos de la culpa en tu sexo,
el enemigo rendido a la cabeza.
La noticia crece en las batallas y
un sopor precisa fluir en mármol,
fauna de palabras, prosa de mareas,
peligros seguros
como rampas que regresan por el río.

fusa

Ordeno el fuego,
por el hueco de las manos
ruedan ausencias mayores;
cada latido es un secreto,
una fuga lenta,
un luego sin orillas

donde las despedidas anclan.

Epístolas francesas

Ella
¿Avanzar hacia donde? ¿Avanzar hasta una calle que se corta y doblar en la esquina? ¿Avanzar sobre mis pasos? ¿Avanzar sola hasta la pared de mi misma y estrellarme?

ÉL
Salí, salí afuera, cubriéndote de ropa gruesa por la ola de frío. Entonces andá hacia los barrios centrales, y entrá en una clase de tango.

En un silencio de redondas, calla,
sobre una coma escrita, sigue,
un sueño perfumado,
una flecha que nunca termina de clavarse,
un ave vagabunda.
Tallo esta hoja, todavía no nació el árbol;
apenas soy raíz fecunda

en busca de una humedad perdida.

Toma la copa con las manos secas, el pelo acostado en el respaldo de la silla, su codo mide la distancia a la pared; cuarto perforado de palabras que no se recuerdan entre sí pero que han quedado retenidas como cuadros pendientes del sonido. Ella distingue el color de la mirada olvidada sobre un nombre inventado tantas veces, mientras arrolla el mar ese vacío construido con piedras de un camino dividido en norte y sur, por donde él se pierde cada noche hasta encontrarla escondida en las sábanas negras de seda.

Ella reconoce las huellas que dejan en la piel sus ojos. En el fondo las luces, el equipaje, él no sabe su maravillosa agonía súbita, la mano cubrirá por sí misma su pregunta y lo acariciará con ecos privados, lentamente… es cuando una suerte destruirá el miedo. Quedará vacía de mar, despierta, con palabras olvidadas, pero se alejará esa noche así como un ligero golpe, sin esperar. Él no sabe, el quería una mujer y era ella, había cerrado la soledad con su nombre.

cuento breve

Había una vez que sabía su triste designio de ser tan sólo una vez. Murió al instante de ser. Fue enterrada en el cementerio de las horas donde los cuentos la recuerdan con cariño.

23 de Mayo de 2010 - Paris

el sur espera

El sur espera,
bebe del pico de su tristeza,
ciénaga herida entre sorbos se vacía
como una ofrenda de pan sin religión.

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Librería Shakespeare and Co - Paris

Entropía

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Añoranzas de quietud

http://www.fotorevista.com.ar/Noticias/Notas.php?select=Cuentos-100616220751.php

Ancla una nube y naufraga la tierra,
un árbol desnudo en la playa,
un cuerpo tendido en la arena
como un lobo al sol.

biografía

Estoy escrita
sobre los márgenes de mis deseos
en el secreto párrafo de tu boca,
el espeso marco del adentro;
estoy escrita y ya no estoy;
es una muerte que muere
en el preludio del siguiente capítulo;
soy una palabra entre dientes apretados,
fetiche invisible de páginas extremas.

Las horas son las frágiles olas del tiempo, ese otro mar a nuestros pies.

Plaza Mayor - Madrid

Vive en un muelle,
en las piedras el agua choca el alma,
tiene prendas secándose al sol de un juego,
cosas que ofrecen olvido de las cosas,
como un toro bravo esquiva
sobre un campo fugado, recuerdos;
restos en los labios me han quedado de ti.

surges,

surges, surges, y siempre vuelves a surgir, como todos siendo alguien, como aquel siendo este, como otro siendo el mismo.

y será, será

Hay una línea que ha sido escrita en la puerta del pasado, y sabe lo que sientes, repite lo que fue tu dolor. Y será amor, lo congruente y azaroso, la casa alta del corazón temblando en el sismo del latido, en la cima que toca el cielo incomprendido.

Escribir a mano, como se camina a pie, para erguirse en la pluma como en una calle oscura.

antídoto

Un veneno paciente es
un enemigo siempre distinto
que mira la oscuridad de tu barba;
un placer de libertad que se oculta en público,
una fila de libros fruto de la molestia de dios,
y del vicio de los ángeles,
y de la invisible edad escrita en tus espinas.

tictactictac

Las horas son las frágiles olas del tiempo, ese otro mar a nuestros pies. A veces también es necesario naufragar, en el alma de un papel, en la luz de una palabra. A veces algo nace y se mece entre los labios, una voz que se empaña contra el vidrio, contra el silencio, contra el dolor que duele y no mata, y se hace aliento.

valiente

El mar es una caricia que viene de las profundidades, que te rompe las olas a tus pies y las vuelve a armar, al infinito. Ni una sirena de los vientos que gime frente el faro eclipsando la noche, ni un barco anclado al puerto equivocado, ni la luna llena que marea las mareas, lo acobardan.

cruzando puentes

Toda abertura del mundo
abraza una mitología blanca
que ingresa en la noche por el sur.
La duda se apila en los estantes,
como un delirio secándose a la luna.
Con el reloj en la muñeca de la infancia
un pobre dios se hamaca de los polos
secando las lágrimas que puede,
su único verso el universo,
la mirada de una mirada,
y un sueño cruzando puentes
de vacío a vacío.

dijo

el fin me parte al medio en un principio, dijo, y siguió con el mar a sus pies...

)=( )=(

Por la pieza que falta
la figura se desliza


el vacío nos mueve.

buen día

Ya es la mañana, no la noche, y debo dormir, para tomar el café y leer el diario, para subir al subte, bajar, abrir la puerta, sentarme. Ya es de mañana y debo dormir para pensar, llamar a alguien importante y recordarle que lo es, ofender a quien me ofende, entender la ecuación más difícil y sumar o restar o multiplicar. Ya es de mañana y debo dormir con tal de iniciar la marcha, con el fin de socorrer un ciego en la esquina, comprar unos cigarros, prenderlos, apagarlos. Ya es de mañana y debo dormir hasta la noche.

los ensueños piensan

las sombras nos miran

la claridad se desnuda
en tu puerta

un cuerpo deja caer
todas sus memorias

algo está escrito en las manos

los pasos se llevan antes
del mundo a ras

adios

Ella supo distinguir la rosa del rosario. Habría sido mejor dejarla confundirse. Ya es tarde y nadie habla de lo que nunca se hizo. Esta historia también está escrita por los que ganan. Quizá abrió los ojos en algún momento, no lo sé, pero suspiró marchitándose como la rosa, y se fue con los santos del rosario.

Y el Perla Negra va...

Tuve que escribir esto, que como un pliego o pergamino se dirije hasta tus labios, repitiendo el eco de mis ecos, si los enuncias, si habiendo sido llegan al horizonte de tu orilla, del otro lado, desde mi pequeña pieza de un mundo, que abraza la inmensidad antes de un parpadear en la noche. Y habrá sido en vano, un día más o un día menos, y habrá sido en alto ser, y aparecer, entre los telones de un teatro a medida, este, por un rato, quieto, esporádico, amante, itinerante, como las olas, nómades, espumantes, únicas, irrepetibles, las que te empujan y te mojan, te mueven, te alteran, como el paso de un temblor por tus piernas, bajo el sol, o bajo la luna, esos que se aman en secreto, cuando nadie los ve. Y así arranca este pedacito de mar, a la intemperie, a la nada, al miedo y la valentía, al amanecer de una idea que fluye, como un pez en el coral, amaestrado por la vida.