Semana Santa

 

presos del alma

Tenemos sed

somos un agua precisa

un torrente

la mano abrigada por el murmullo de los árboles

Cada uno lleva un destino

doblado por la mitad

obedece al paso de su alto al caminar

y sus redes que dan la paz

navegan y recuerdan

Somos el pasado, el futuro preferido

la ausencia

la cara cansada de los pobres

cada uno es un mar del horizonte que se esfuerza

por llegar a las olas de la marea

Pero ves, aquella cúpula, desde los altos valles

cuando oímos que sabíamos de ti

y hablábamos contigo

creamos el espacio, la dulzura,

la bondad para evitar el naufragio

Somos la antesala

el sopor que se derrama con el viento

presos del alma, pura visión.

Hoy

Hoy que abrazar es abrasar

me convierto en la sombra que ilumina

en un simple espanto que espera la paz

el ave fénix canta y renacen mis manos

como flores que se derretirán en tu boca

mientras mis labios de cereza laten

me llevan al mundo oculto de un oráculo

y apuesto todo, y pierdo mi cabeza

que se convierte en serpientes enroscadas a las horas

hoy que abrazar es abrasar

te espero, mitad humana, mitad animal

y toda tuya

 

 no hay facilidades a medida, somos el polvo al que vamos, y el peso del paso tiembla...

Mi poeta preferido!

Roberto Juarroz

Bienvenida Primavera!

 

Nada de todo esto se parece

 

el miedo es la otra cara del valor

antes de morir

este vacío se desmaya

veo desde lejos tan cerca

que los relojes titilan agudos

soy la imagen que antecede a la palabra, todos

mis gestos son el juego de las voces

que chocan contra el vidrio

una mueca puede invocar la guerra

el mundo era mejor antes de mi

ahora pende del hilo de mi ropa colgada

se abre al espanto de los dioses

en las márgenes del libro que leemos

con suavidad, empiezo a entender

hay un camino dividido en norte y sur

inconsistente y próspero

alzo los oídos a la atención despiadada

como una mariposa

en un huracán...

El reino

 

Entro al reino de la noche y te encuentro en el trono

Vociferando carcajadas, debatiendo crueldades

Entonces, por qué los estaños?

Por qué las nubes tapando el cielo de las estrellas?

Pon la luna en su lugar te pido

Y huyes como cascabel para rugir en tu mundo

Por qué agudizas la punta de los sueños y nos atraviesas el pecho?

Si la noche es tu reino, donde vives demacrado

Donde sofocas a las gárgolas cansadas

Me pregunto, quién en su más sentido pésame te invoca?

Los dolidos, los oscuros, indigentes de emociones

Los perdidos que no buscan ni encuentran

Si la noche es tu reino, me pregunto

Quién detrás de ti resurge en el día

Y hace cantar a los pájaros?

 

el mar nos espera...

 

Hola Setiembre!

 

Esa es tu pena de Olga Orozco

Esa es tu pena.
Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras
y el perfume del viento que acarició el plumaje de los atardeceres que no
[vuelven.

Colócala a la altura de tus ojos
y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,
o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes,
o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles.
Si observas al trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima.
Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,
un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso
[del cielo.
Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama
y se retrae como ciertas flores si la roza cualquier sombra extranjera.
No la dejes caer ni la sometas al hambre ni al veneno:
sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido.
Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.
No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas,
aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.
No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre,
no la gastes con nadie.
Apriétala contra tu corazón igual que una reliquia salvada del naufragio:
sepúltala en tu pecho hasta el final;
hasta la empuñadura.


Olga Orozco

Trapecio de Laura Yasan

al encuentro de qué me precipito
cuando salgo a buscarte
¿acaso intentaría deshabitar la historia
cambiar su decorado de pensión
donde una nena juega con su bebé de carne
a ser mamá de una muñeca?
¿acaso forzaría la visión de ese invierno
cuando aprendí a colgarme del trapecio
y la única red que me esperaba
era el hielo delgado de tu reprobación?
qué habré de reparar cuando te busco
¿no fui estrella en tu circo miserable
no lucí en su tarima mi vestido vulgar
ceñida por tus brazos en un corsé de plomo?
¿no traza el corazón siempre la misma ruta
bajo el sol calcinante del recuerdo?
¿no llego siempre al mismo sitio
ese abismo sin fin donde los hombres vacían sus maletas?
¿no es la propina que se gana en la arena
lo único que brilla en ese pozo
cuando salgo a buscarte?

del taller 2

Te veo la pasión en los ojos y los cierras. No es un invento la pasión, es un grito de auxilio, una despiadada forma de nombrar lo que nadie sabe, secreto de dos voces.
Te leo la pasión en los ojos. No es un invento la pasión, es una manera generosa de entregarse a la piel, un desoír los gestos y ponerse a bailar sobre las ruinas.
La pasión nos inventa un nuevo mundo, glorioso, traficante de abrazos, y renacemos para ser la ceniza de un fuego que nos quema.

del taller

abrazos que chapotean
en el charco de la tristeza
y corren por el barro
besos sobre la arena movediza del tiempo
suspiros venidos del mundo del adiós
cuanto supimos decir y callar
mundos que se rebelan y cantan
flores que marchitan la inteligencia
mandamientos escritos en la nieve

Jorge Curinao

https://jorgecurinao.blogspot.com/2020/06/poetas-que-amainan-vientos.html

Abriéndole la puerta al frío...

Ausencia

mis palabras abren el mar y cruzo
matan el tiempo y lo resucitan
recogen la cosecha y la reparten
corren horizontes y los alcanzan
con un filo cortan el aire y callo

recorro el silencio con las manos vacías
abro la biblia de tus ojos
las venas de la vida, la sangre de la muerte
ahogo el grito en vino amargo
revelo lo que se rebela

perder es que te vayas sin saber dónde

como quien bosteza

Escribir sin pasado, deletrear el futuro,
escribir como quien bosteza,
poner sobre las hojas sus palabras,
tropezar con el silencio y seguir;
quizá así seamos un dictado de dios,
quizá de esa forma la muerte,
se vaya a su ataúd blanco,
y no vuelva.

quedate en casa

las cartas marcadas
con las que apuesto
la vida