domingo, 19 de julio de 2026
domingo, 5 de julio de 2026
Incense for the Untidy Angels
Prendo un incienso para los ángeles desprolijos que merodean
la casa, hay una fragancia que los atrae y son la especie que nadie ve pero
está, esos extra terrenos que vuelan por los aires contaminados de una ciudad
furiosa, hay ángeles gordos como yo que comen migas de pan.
Mis ángeles son llamados a frecuentar los domingos grises y
con lluvia, a escuchar la queja del sol que no está, son bienvenidos siempre y
pasan sin avisar, ni tocar la puerta. Veo ángeles en tus ojos cuando cantas,
son nuestros, nos unen a la distancia de un mar que nos separa.
Amar es un arte, amarte me trajo palabras que nunca dije,
miradas que nunca vieron la maravilla de tus ojos, que sueñan con horizontes
cercanos, puentes y callejones con salida al cielo, a estrellas que titilan
como vos en los estadios, siendo presa de una multitud que ruge.
Yo acá entre ángeles contentos te escribo una herencia de
palabras que nadie te sacará, es que un muso no muere nunca, y si la vida
altera el sentido de lo posible, ahí estamos cruzando los puentes que creamos
con sentimientos y que solo nosotros vemos cuando nadie nos ve.
Y si un ángel se va otro viene, somos una bandada, o una
banda, no sé, que tocamos la música del cielo, y corremos carrera de caracoles,
o de tortugas, en un jardín imaginario con palmeras de canciones que fueron y
serán, la estatuilla de un premio entre tus manos. Así sin mas.
Mis ángeles son tus ángeles, nuestros ángeles hechos del gel
de tu pelo entre los dedos pegajosos de la coquetería. Hay un ángel rebelde que
quiere una copa de vino y se debate entre tinto o blanco. Pero es que le
decimos tantas cosas que se puso triste de ausencia. Te veo.
Te veo ser luz entre multitudes y te pareces a un ángel. De
esos que se dejan ver como apariciones milagrosas. Quizá tu piel huela a
sándalo, yo mientras huelo el incienso de un amor que se debate en el tiempo
del fin, cuando tiembla Venezuela colonizada, cuando siete velas arden.
Me inspira el Dios de los futuros por venir, y de los
pasados por olvidar. Me inspira una música griega que Borges escucha en
silencio sin ver. Porque hay un sol para los ciegos también, y está escrito en
pentagramas. Prendo la luz de mi alma, y el cuarto de los sueños se puebla.
Hay quizá una razón borrosa sobre un inconsciente
consistente que se debate la coherencia en tiempos en que gobierna la locura.
Entonces desde la ventana veo el hambre y todo se derrumba. Hace frío. Mi
primavera la llevo a cuestas y renace el 21 de setiembre. Falta bastante, flor.
Y no quiero dejar de decirle a mis ángeles, gracias por
estar sin ser. Como vos, que estás sin ser. O siendo en otros lados, lejanos,
muy lejanos. Entonces me cebo un mate y cuento los escarabajos egipcios que
caerán el martes en la cancha. Ni el Nilo sabe lo que nos depara a mar.
Hay un mundial en medio de las noticias abriendo las puertas
del juego, ahí estoy gritando goles, oles, soles, roles, y los ángeles escapan
de los penales porque les dan mucho trabajo, pero sigo abriendo la puerta para
ir a jugar, y verte sentado en el palco de la felicidad.
viernes, 12 de junio de 2026
haikus
finalmente es
la noche la dueña de
todos tus sueños
se nos llueve el
alma en la ventana,
y sale el sol
miércoles, 29 de abril de 2026
Atrápalo
si sos del viento que corre no te detengas
llévame al subsuelo de los demonios
donde rezas escondido
y ponte las botas de soldado
para huir de una guerra inconclusa
y cruzar los cielos con un misil de amor
sábado, 4 de abril de 2026
Argenpolis
Golpean
tu puerta, al esclavo de dios siendo un pobre diablo.
Decir que la casa está limpia deja la estancia rota
de mentiras, por eso mientras limpio rezo porque alguna vez logre decirlo. Pero
es casi imposible si el gato se suelta el pelo, entonces, la casa está, lo que
es decir que existe y alguna vez será las ruinas de una antigua civilización.
El placard difícilmente logre eludir los años, su madera rojiza sobrevendrá la
nada, a no ser que los estantes se petrifiquen; por suerte el enrollo de ropas
se disolverá como un jugo de pomelo. Cuando en la distancia alguien quiera
saber algo de mí, siendo ya museo este templo, tocarán las paredes marmoladas,
y las hadas del mármol les dirán quienes fui. Ser Atenea en Buenos Aires y
vivir en Boedo suele ser una tarea difícil. Aunque es cierto que una
construcción italiana de casas tipo chorizo tienen la ventaja de sus paredes de
cuarenta y cinco centímetros en comparación con las construcciones modernas de
paredes finas. Gracias a la intimidad que me confieren, mis vecinos saben poco,
paso desapercibida por las calles fingiendo ser quien no soy, para mi
tranquilidad y la de todos. ¿Quien podría entender que Palas Atenea es su
vecina?
Por eso guardo el secreto, para no desequilibrar el
normal funcionamiento de una mente en tratativas de adaptarse a la causalidad.
Aunque convengamos, la casualidad también existe. Como aquel día que paseando
por la plaza de San Telmo creí ver la figura pictagórica, una mezcla de la
armonía matemática de mi amigo Pitágoras y la pintura, ya para este momento del
relato surrealista de Homero. Alguien podría confundir a mi Homero de la Odisea
con un tal Simpson, yo hablo de aquel que inauguró la literatura olvidándose de
mí. Helena me quitó todo el brillo, esa cualquiera que se tiró en brazos de
cuantos hombres estuvieran dispuestos a guerrear. La diosa soy yo, che. Está
bien que ahora vivo en Argentina por esos cruentos destinos que me trajeron a
esta tierra de naturaleza exuberante pero lejana a la Av. Corrientes de noche.
No es fácil ser una desconocida después de tanta fama. A veces extraño que se
brinquen de rodillas a mis pies y me imploren como en los viejos tiempos. Obviamente
no tengo pareja, nadie tiene la sutileza de conquistarme. Tuve una infancia
difícil, Zeus mi padre, era el único hombre que podía con mi complejidad, pero
siempre me costó perdonarle lo de la vaca, mi madre quedó destruida. Ahora está
de gira por el Oriente. Lo último que supe de él fue que escapó de la cárcel y
raptó una musulmana. Con Adonis nos separamos hace 500 años en Montecarlo. El
gobierno griego me gira algunos euros de una pensión especial para trabajadores
del Olimpo. Podría estar mejor, lo sé, pero ya a nadie le interesa saber sobre
los dioses griegos, ya no nos adoran, nos estudian. Estudiar no es adorar.
Adoraciones eran las de antes, gente gritando, cantando, bailando, entregando
sacrificios animales. Ahora en el templo los fieles son turistas japoneses. Los
dioses griegos estamos en la ruina. Me fui de Atenas para no ver la decadencia.
Pienso que esta casa es especial, sus paredes me dejan tranquila, van a
aguantar, lo sé, y en un futuro habrá miles de fieles turistas disfrutando del
placard petrificado o del gato embalsamado, cerquita del Obelisco, en la otra
punta del continente griego para mal de los vanidosos que creen ser el origen
de la cultura occidental. El origen soy yo que retorno a la fuente de los
Españoles y me río de rodillas a la Meca de Palermo. Total siempre hay tiempo
para buscar mis pertenencias en el museo de Inglaterra. Mientras, disfruto de
esta casa tipo chorizo en Buenos Aires; "chorizo" palabra de difícil
traducción.
A veces al diablo se le antoja una alegría
A veces al diablo se le antoja una alegría, compra destinos que hablan solos en una plaza, aúlla sobre sudarios de pluma, inventa un cielo de rocas, te cuelga de su razón, del silencio de la prisa, despierta el odio del hielo, da la mirada a tu rostro, y escribe tus secretos como un cazador preso de la virtud hecha de errores, vencida de azar.
sábado, 28 de marzo de 2026
domingo, 1 de marzo de 2026
Trump
no me digas guerra
haz paz
con los buñuelos de sed
del escaparate
enfrenta la bestia
con la espada de Miguel
ganale
que el orden divino
llame al terrenal y haya una justicia
hecha con la ley de Dios
tierra
áspera y ferviente copa
de un vino que todos tomaremos
tierra que nos sostiene
y nos contiene
y donde iremos a parar
sábado, 14 de febrero de 2026
san valiente
Me moría de memoria;
se vivía olvidando;
me pasaba seguido;
en lo que ser cada día,
en lo que será.
viernes, 13 de febrero de 2026
domingo, 25 de enero de 2026
.JPG)
domingo, 7 de diciembre de 2025
Estoy escrita
Estoy escrita
sobre los márgenes de mis deseos
en el secreto párrafo de su boca,
el espeso marco del adentro;
estoy escrita y ya no estoy;
es una muerte que muere
en el preludio del siguiente capítulo;
soy una palabra entre dientes
apretados,
fetiche invisible de páginas extremas.
domingo, 9 de noviembre de 2025
viernes, 24 de octubre de 2025
mariposa
el ave ve y
la fe de Dios habla
con otra palabra
porque ésta está sucia
en el mar que posa
como una mariposa
lunes, 20 de octubre de 2025
viernes, 19 de septiembre de 2025
Dolores
La historia es el rugido de tus dientes
El látigo afilado del abismo en la ventana
Quizá una edad o un pez rojo en la bañera
Si la jaula del toro se abre, corre
Porque eso también será historia
Que le cuentes a los muertos de tu razón
A los guardianes de tu silencio
Y la luz? La luz deslumbra
miércoles, 17 de septiembre de 2025
Los ojos de tu silencio
Es hora
De decir luna
En el eclipse del viento
Y no encuentro la palabra
Que perdí
El destino, los cuervos
Paraísos desmembrados
Cercan la verdad y la nombran
La antorcha apagada de una libertad encendida
Es un espejo que me mira
A los ojos
Del silencio
jueves, 31 de julio de 2025
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
.jpeg)