viernes, 18 de agosto de 2017

El beso - Julio Costázar


Toco tu boca con un dedo toco el borde de tu boca voy dibujándola como si saliera de mi mano como si por primera vez tu boca se entreabriera y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar hago nacer cada vez la boca que deseo la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara una boca elegida entre todas con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras de cerca me miras cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan se acercan entre sí se superponen y los cíclopes se miran respirando confundidos las bocas se encuentran y luchan tibiamente mordiéndose con los labios apoyando apenas la lengua en los dientes jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces de movimientos vivos de fragancia oscura Y si nos mordemos el dolor es dulce y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento esa instantánea muerte es bella Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.




domingo, 18 de junio de 2017

en las garras del frío...


abriéndole la ventana al viento...


abriéndole la puerta al invierno...


sinfín


nuestra luna es una caída al precipicio del cielo,
el encallado barco del desierto,
la última letra de un libro,
o un sinfín, otro lado,
que se apresura, acaba, despierta...



miércoles, 31 de mayo de 2017

La gracia de un payaso



Es la gracia de un payaso el pasado,
quiero sentir el viento entre mis piedras,
con los pies descalzos en la orilla de la inmensidad;
quizá es una palabra amable,
quizá el siempre no sepa nada del quizá,
pero hay ventanas abiertas al abismo,
mientras todo mece la tierra,
y las olas solas salen a pacer.


Los pájaros cantan hasta vivir...



Los pájaros cantan hasta vivir.
No le falta esperanza, a quien
le han dado un sueño rojo hiel.

Te ofrezco el mundo,
para abrazarte, moverte al murmullo
de una palabra que anide en tu boca.

No hay más sin más,
y sobre la ola el cielo y sobre el cielo dios,
y sobre la ola el cielo y sobre el cielo dios.




miércoles, 22 de febrero de 2017

Déjame




Déjame decirte ciertas cosas
que el lenguaje oculta a los ojos de la palabra:

los pájaros cantan hasta vivir…



martes, 21 de febrero de 2017

A medio amar


Ábreme las puertas del juego
para que siembre la cosecha de ayer,
se rompa el hechizo, galope, huya;
si la nota de tu voz, brillante son,
se apaga, construiremos un mundo de miel;
ciérrame la boca de un beso,
para que no diga lo que ocultan las tardes
detrás de los árboles;
tengo un nudo debajo de los ojos,
una noche llamada deseo,
un sol y una luna forcejeando;
quizá parezca un designio
pero te cuento los lunares
para saber que en esos oscuros goces
hay una marca que nos llama
y nos lleva al universo de las horas
donde caen los abismos que nos reclaman,
mientras corre por las venas el fulgor
atolondrado del mediodía medianoche
medioamor…


La noche

La noche, 
desmayo del sueño,
copia infinita de oscuridades,
luz de sombra,
se sonroja, titila, finge olvido,
cae sobre el techo, inunda mares,
entra por las ventanas,
sacude el pelo, corta amarras,
llama a brujos, búhos,
late ardiente en los amantes,
corre por ciudades, campos,
montañas, y siempre vuelve
a esconderse detrás del día,
para despertar.

miércoles, 8 de febrero de 2017

Epitafio de Juan Gelman


Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

(Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.)


viernes, 27 de enero de 2017

el hambre


el hombre hambre reza
se mece en su condena
mata tiempos al filo de un papel
recoge espantos y los tira
a su pozo que no es ciego
y sigue caminando bajo la lluvia
mientras los demás duermen…


jueves, 26 de enero de 2017

Escribir correcto



?Por qué escribirte correcto, si puedo desirte que la llovisna, brota de entre las letras. Si puedo hamar con hache de hecho, si puedo deslisarme suabe por el vorde de la palabra y construir un puente de bos acia mi de todas las formas posibles, igual?



Fábricas del amor (II) de Juan Gelman


Alza tus brazos, ellos encierran a la noche, desátala
sobre mi sed,
tambor, tambor, mi fuego.
Que la noche nos cubra con una campana
que suene suavemente a cada golpe del amor.
Entiérrame la sombra, lávame con ceniza, cávame del dolor,
límpiame el aire:
yo quiero amarte libre.
Tú destruyes el mundo para que esto suceda
tú comienzas el mundo para que esto suceda.


martes, 27 de diciembre de 2016

Confianza de Juan Gelman



se sienta a la mesa y escribe

«con este poema no tomarás el poder» dice

«con estos versos no harás la Revolución» dice

«ni con miles de versos harás la Revolución» dice



y más: esos versos no han de servirle para

que peones maestros hacheros vivan mejor

coman mejor o él mismo coma viva mejor 

ni para enamorar a una le servirán



no ganará plata con ellos

no entrará al cine gratis con ellos

no le darán ropa por ellos

no conseguirá tabaco o vino por ellos



ni papagayos ni bufandas ni barcos

ni toros ni paraguas conseguirá por ellos

si por ellos fuera la lluvia lo mojará

no alcanzará perdón o gracia por ellos 



«con este poema no tomarás el poder» dice

«con estos versos no harás la Revolución» dice

«ni con miles de versos harás la Revolución» dice

se sienta a la mesa y escribe










domingo, 18 de diciembre de 2016

Gorriones

Dicen que los gorriones son las almas de los presos reencarnados. Imagino que por eso saltan con sus patitas como si tuvieran una cadena que los tira para abajo. Juntadores de amor y de canto y de migas, ellos son las almas libres que escaparon de un largo encierro.

viernes, 4 de noviembre de 2016

6 versos perdidos


Un amor alimentado de silencios sobre la alfombra mágica del tiempo,
ahuyentando las cosas que nos pesan;
un amor hecho de ausencias que se posan en la palma de una mano
sobre el vacío que se asoma para mirarnos de lejos;
un amor hecho de nada, cubriéndolo todo,
cediendo su sed a la fuente del deseo.




jueves, 20 de octubre de 2016

Sábado, 21 de marzo de 2015


Mis noches cruzan tu desierto,
un cariño ordena el fuego, 
el viento suspira desde el cielo,
el miedo se esconde detrás de las miradas,
hay una quietud silente, una ciudad en el mar, 
en el futuro que falta, 
amor, el mundo hubiera tenido brumas,
ese es todo mi saber.


miércoles, 19 de octubre de 2016

En todo momento la mente

En todo momento la mente.
En toda ocasión el ocaso.
En toda pasión la acción.
En todo campo, el hacha
que corta la madera del miedo.
En todo quehacer el hecho.
En toda transparencia, la apariencia.
En toda avaricia el habano.
En toda mañana la araña del tiempo,
en el rincón esperándonos.
En todo tramo el amo.
En todo estampido la estampita,
de un dios que cree saber el fin de sus medios.


viernes, 14 de octubre de 2016

Estoy escrita


Estoy escrita
sobre los márgenes de mis deseos
en el secreto párrafo de su boca,
el espeso marco del adentro;
estoy escrita y ya no estoy;
es una muerte que muere
en el preludio del siguiente capítulo;
soy una palabra entre dientes apretados,
fetiche invisible de páginas extremas.