Mario Benedetti -" Bandoneón "- Me jode confesarlo pero la vida es también un bandoneón, hay quien sostiene que lo toca dios pero yo estoy seguro de que es Troilo ya que dios apenas toca el arpa y mal, fuere quien fuere lo cierto es que nos estira en un solo ademán purísimo y luego nos reduce de a poco a casi nada y claro, nos arranca confesiones, quejas que son clamores, vértebras de alegría, esperanzas que vuelven como los hijos pródigos y sobre todo como los estribillos, me jode confesarlo porque lo cierto es que hoy en día pocos quieren ser tango, la natural tendencia es a ser rumba o mambo o chachachá o merengue o bolero o tal vez casino, en último caso valsecito o milonga, pasodoble jamás, pero cuando dios o Pichuco o quien sea, toma entre sus manos la vida, bandoneón, y le sugiere que llore o regocije, uno siente el tremendo decoro de ser tango y se deja cantar y ni se acuerda que allá espera el estuche. __________________ ♡

Luján

amor en el puerto de Olivos

sobre la mesa

Sabrás que la gente camina por la calle ahora mismo y estamos hechos de un barro incorregible o de una costilla robada. Mi duda se apila sobre los estantes y no hay más que unos cuantos dibujos para dejarte arriba de la mesa. 

mi fantasma

El fantasma que seré se reirá de esto que soy, soplará las velas y correrá entre el asfalto de las flores del jardín en paz. Tendrá las manos gruesas pero invisibles para tomar la nada por el todo, en un abrazo desmesurado con otros fantasmas que ya son. El fantasma que seré tiene alegrías despeinadas, y sabe cocinar aunque ya no ejerce. Obedece a la ley de la no gravedad, a la obligación de ser libre, a la voluntad de ocultarse de los otros, y es perseguido por una marea de ilusiones. Vuela imitando un viejo sueño, se pierde cada tanto para revivir la añoranza del que soy. El fantasma que seré se habrá diplomado de la vida y andará con el sobrepeso del orgullo alivianado, queriendo participar en vano a otros. Sabe tocar el piano y sus conciertos son aplaudidos por un loco que canta. El fantasma que seré a veces parece adivinarse en un gesto del que soy, como si se fuera preparando, añadiendo gustos, buscando amigos. El fantasma que seré escribe esto que digo. 

el eco

"Nothing is more fleeting than external form, which withers and alters like the flowers of the field at the appearance of autumn." Umberto Eco ‏@umbertoeco_

La esperanza lanzando avioncitos de papel

Todos los vientos del tiempo,

todos los vientos del viento,
ese que vuela alto y me despeina y te despierta.


Todo el viento que miento,
que escondo detrás de las ventanas,
lo junto en botellas de vidrio transparentes como él.

Todos los vientos que siento,
y que son la libertad del cielo
temblando sin miedo en las hojas.

bandera del adiós

En todas las despedidas hay un pañuelo blanco flameando como bandera del adiós.

Horizonte

Cada ola del mar es el mar,
cada ola es instante, es bostezo,
promesa, plegaria, regreso;
cada ola es un adiós,
la caricia prestada de su mano,
una herida en el hueco del roce,
otra voz en los ojos, otro rostro en el cuerpo.

LLuvia

Instante líquido en la piel de los labios, agua,
la que dejas correr porque no bébes,
la bendecida, la que cae del manantial,
la que corre por los ríos dulces y los mares salados,
el agua, el espejismo del desierto,
el color de la transparencia puesta en tus manos sucias,
agua confusa sabiéndose lago de algo.

Pirata de fatigas

Y volver a la ruina del otoño

siendo pirata de fatigas.

Sobre la sartén caliente, la mar,

ebria de solitarias dudas,

teje sus desiertos en el fuego.

Centellea tu sombra en las ferias.

Todos llevamos la vida a salvo, dilatada, 

como una torsión de sirena enardecida.

Uno mira pasar el abandono.

Escucho esa risa elemental

que limpia pesadillas.

Brazos amigos llevarán la atmósfera

a un vasto camino profundo.

Los puentes del amor rodearan el juicio,

de noche, en un estigma melancólico.

Apenas las palabras socorren el olvido.

LXXXIX

  Y podrás conocerte, recordando
del pasado soñar los turbios lienzos,
en este día triste en que caminas
con los ojos abiertos.
  De toda la memoria, sólo vale
el don preclaro de evocar los sueños.


Antonio Machado

mar

orillas sepultadas en los puertos anclados

a los muelles de las plazas,

preguntas de arena a las voces que amarras,

hay barcos que esperan olas que naufragan...

Agua Regia

Tras nadie otra vez

el llamado del barro aún sopla,

diciendo tú, Nadie,

rival de ti sabido Nada,

como una rosa absurda
en la invisible edad escrita
de tus espinas.

arena

Somos esclavos del tiempo que también es esclavo del tiempo, de las agujas que lo marean, del tic tac interminable que lo despierta.

Denle tiempo al tiempo, para que se vista, beba una copa de vino y luego continúe con su tarea de relojes y de vidrieras.

Denle al tiempo lo que es del tiempo, mecanismos, péndulos, el cuerpo de las rosas marchitas.

La sed insaciable de ti también es del tiempo donde viven las horas solas, a veces muertas.

invisible

las huellas de tus manos

en los espacios que no habitas,

escaleras que ni suben ni bajan,

las huellas de tus labios

pronunciando verbos ausentes...

desarmar el mar

desarmar el mar de olas, vaciar el horizonte,

el tiempo está cansado de pasar

por las avenidas, por tu cuerpo y el mío,

por los relojes,

desarmar el mar de a poco,  

caracol por caracol, pez por pez...

#seispalabras

señales de humo para tus ojos #seispalabras #clubseis señales de sombras para decirte secretos...

libertades aferradas a las fechas

Este día leve alza un cuerpo,

algo ocupará su ausencia,

queda sumar restos de sueños,

multiplicar fuentes de sed,

pero las calles son mareas,

banderas atadas,

libertades aferradas a las fechas,

y el cruce espera en la esquina,

siempre.

elogio a la pared

Calla en sus ladrillos huecos la pared; reflejada en el espejo se acomoda la pintura para cuando el habitante de esa casa que es pequeña le acaricie el rostro plano y le cuelgue una máscara veneciana, entonces sonríe con grietas; la pared no mira en vano el cuarto sino con la soberbia de una cómplice que convierte el gemido en eco, el grito en espanto, la risa en carcajada; la pared sabe desentrañar enigmas y lee el pensamiento, duerme parada y despierta húmeda a veces, sabe albergar telas de arañas, y aunque le moleste convivir con extraños fue cueva de insectos que ahora son sus amigos; la pared, Su Majestad la pared, merece una portada en la revista Life, una recompensa por sobrevivir al tiempo y sostenerse entera; la pared que uno mira te mira y sabe que la vejez es una afronta imperceptible de los días; la pared, esa mariposa que no vuela, esa otra cara de sí mismo puesta ahí como una ofrenda a la intemperie, es la madre, la hija, la abuela, que sabe el consejo apropiado pero no puede decírtelo; la pared nacida de las manos que la construyeron, te protege de la avaricia del vecino y sus tormentos; la pared sueña cuadros originales de Picasso, pero se conforma con alguna reproducción barata de Dalí o Miró; la pared es así, dura pero tierna, a veces se maquilla, pero nunca sale de paseo, por eso añora las visitas; la pared, dura pero amable, es la verdadera reina del espacio que te alberga.