Eduardo Galeano "De deseo somos"

La vida, sin nombre, sin memoria, estaba sola. Tenía manos, pero no tenía a quién tocar. Tenía boca, pero no tenía con quién hablar. La vida era una, y siendo una era ninguna. Entonces el deseo disparó su arco. Y la flecha del deseo partió la vida al medio, y la vida fue dos. Los dos se encontraron y se rieron. Les daba risa verse, y tocarse también. 

resistir

y resistir a la fuerza de los otros con los ojos cerrados,

y perecer al amor con los ojos abiertos,

cualquier batalla se acerca a la muerte sigilosa,

cualquier momento es propicio para que el abismo se adentre

en las entrañas y nos deje inválidos o erguidos...

sobre todas tus ruinas bailaré...

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Hay un delirio secándose a la luna,
en la sombra que me sigue al límite del alma.
Voy a romper el mar en mil cristales.
El cielo en cientos de nubes.
La noche en un millón de estrellas.
La tierra con sus tumbas en dos.
Y sobre todas tus ruinas, bailaré.

estamos hechos de un barro incorregible

La soledad es un ángel desnudo,

en las piedras el agua choca el alma,

en los espejos anhelamos rostros eternos pero

estamos hechos de un barro incorregible y de una costilla robada,

estamos hechos de profundidades,

de quietud de caricias, vértigo, abandono,

estamos hechos ángeles y verdugos,

estamos hechos los unos contra los otros.

decirte que la lluvia también cruza el cielo hasta tu puerta...

Decirte que hay un pozo azul en mi corazón,

latiéndome en olas de amor en tu amor,

y las hojas aún esperan ese viento que las marea.

Decirte que hay otro infinito esperando ser horizonte

y que galopa alejándose, mira nuestra tierra de sueños,

nos hace esclavos de la sombra cuando oscurece.

Decirte que en esos caracoles se esconden los amaneceres,

que imitan un mar en tu orilla para traerte cerca,

que las hadas tienen las alas más saladas.

Decirte que la lluvia también cruza el cielo hasta tu puerta

desde otras horas que se orillan esperándonos,

nosotros somos el otro lado del mar, amor.

decirte...

Decirte en los labios un deseo suelto,

el rojo fuego de la pasión sobre tu frío;

en tu piel dejé mis caricias olvidadas,

escrita está nuestra palabra;

hay este cuerpo esperándote,  
que nadie robará, amor.

la marea del alma crece en la luz...

la marea del alma crece en la luz,

y no es tarde,

tal vez se posa en los andamios,

te mira detrás del cuadro,

y estira las garras para alcanzar el sol...

los muertos...

en el cielo los muertos,

cuyo nombre es el otro,

juegan un ajedrez de las causas,

del infinito que nos acecha,

que nos deja en el lugar de lo debido,

del destino que nos depara el fuego,

el pie desnudo, la poesía indiferente,

algo, esquinas, destierros,

nubes, batallas, entrañas...

todonada

Voy a escribir como si de pronto pudiera decirlo todo. Todo es una extensión tal como un pulgar de chiquitito, pero también como la palma de una mano, pero también como un estadio de fútbol o la galaxia más lejana. Todo es mucho siempre. Pero poco nunca alcanza. Nada alcanza. Eso significa que puedo prescindir de todo. Pero no. Nada alcanza no significa que “alcanza” nada estilo mariposa en el mar, si no que nada, lo contrario de todo, no alcanza. Si nada alcanza es que me sirve este vacío estomacal producto del hambre y la pizza imaginaria es mejor que la muzzarela con doble queso. Qué lejos estamos de todo y de nada. Todo es insondable y nada es imposible de medir teniendo en cuenta que no habría nada que medir. Todo y nada son dos opuestos inexistentes. Algo. Algo es esto que escribo, algo es esto que pienso, toco, vivo, algo es posible de asir en una mano. Algo puedo hacer. Algo puedo nombrar y puede tener hasta apellido. Algo puedo compartir, pero no todo y nunca nada. Es imposible compartir la nada, pero mejor va a ser no negarla para tampoco afirmarla. Algo ocupa un lugar específico, no se pierde en el universo del todo ni en el vacío de la nada, tiene espacio y tiempo, como una partícula, como un vaso de agua, una lapicera. Me tomo algo, pico algo, pero nunca dame todo, no quiero nada, errores que cometemos a diario. Entre todo y nada siempre hay algo latiendo, como el corazón de la tierra en el tronco de un árbol, como la hoja que está cayendo, o la pluma que se le escapó al gato. Profundidades existenciales como saber que soy porque pienso y pienso porque soy. Y en lo concreto señores filósofos o sofistas o abogados de tribunales o señor colectivero, taxista, motoquero, está la unidad, eso que hace que un termómetro no sea un supositorio aunque tengan cierta tendencia espacial. En lo concreto está la medida exacta de lo que hay, unidades, varias, muchas, pero nunca nada o todo. Aquello o esto, este o aquel. Y no sé como llegamos hasta acá, pero es bueno saber que hay un acá porque allá vaya a saber dónde llega. Llegamos hasta allá y se dobla el horizonte y vaya a saber si no se cae uno aunque la tierra sea redonda y tire para bajo. Tan para abajo que nos traga a veces, o “trágame tierra” decimos. Pero nunca “llévame cielo”. Arriba nacen aves, abajo espejos de agua y animales, incluidos nosotros, que terminamos con las aves y los espejos de agua. Competencia pura de la especie por reproducirse. Y entre cielo y tierra ese amor imposible que nunca se encuentra, el día y la noche. Ese amor imposible que nos despierta a la mañana y nos hace dormir a la noche, en el silencio de las grandes ciudades, de los pueblos pequeños. Y nace la vida de nuevo cada día, resucita a diario sobre todo mientras nada duerme.

parir un sol que no se apague...

tengo un inmenso adentro
y un pequeño afuera,
para parir un sol que no se apague,
contar lo que nunca se dijo,
recorrer avenidas encontradas,
vender la luz de una mirada,
tu melodìa en mis labios,
en los bolsillos de una fantasía...

las palabras mueren cada tanto...

las palabras mueren cada tanto y resucitan,
se parecen a los jardines inventados para viajar lejos,
pero estamos acá, entre paredes musitando,
con las manos vacías de algo siempre,
construyendo sin ladrillos fortalezas...

la nave

la nave ahoga la fuerza, los sueños sirven a este arte de luna y todo hombre del lenguaje envejece en las aristas de sí mismo, con la mortalidad en el fondo más pesado del espíritu, con sencillas gracias para llenar el temor, la venganza más suave de un nadie criminal, nuestros ojos responden a la sombra del tiempo...

tanto de lo otro en esto...

hay aves vagabundas del cielo,
hay lágrimas que gritan en los ojos,
hay un campo crecido de metáforas,
ideas nacidas de la molestia de dios
chocando en los ventanales,
hay tanto de lo otro en esto,
y de aquello aquí, sobre la línea
que te toca los ojos en silencio,
hay una flor en el ojal de la noche,
hay fuentes de sed,
hay puertas abiertas al horizonte,
o algo de tí en mi suspirando...

una mujer hecha del barro...

una mujer surgiendo para venerar el silencio,
hasta el rugido del canto que dice
la luz entrando al mundo por el portal del cielo;
una mujer hecha de barro, de tierra, de humus,
mece las costillas de un hombre y murmura...

los puentes que nunca cruzamos...

puede ser un mensaje el que olvida,
una torre ser su signo,
y la monotonía demoler la casa,
y todo lo que jamas existió;
una sola palabra hace falta para nacer,
y hasta borrar, tratando todavía de iniciar otro mundo,
la materia con la que hicimos
los puentes que nunca cruzamos...

podes encontrarme entonces...

podes encontrarme entonces
en la página sin número, sin libro,
escrita para no ser leída,
sobre un recuerdo olvidado
que ha hecho su historia,
en el fin del principio,
el comienzo de un final...

el quejido de tus llagas...

la ilusión apaga el quejido de tus llagas,
el hueco de mis manos, la distancia que nos une;
los pasos dejan el peso en el rastro,
las huellas a veces también nos abandonan;
aqui la soledad se pone oscura,
dura más que varios días vacíos de la noche,
tomo conciencia en vasos de percal,
me ayuno del aire y del tiempo,
sé quien soy,
alguien me librará...

esta es mi propiedad

esta es mi propiedad, un arte mendigo,
o una clara y memorable espuma,
o la humildad por el deseo y sus nombres,
o épocas que cruzan voces espesas,
o uno de los círculos de claridad
que el cielo custodia...

canción de mediodía

cuelgan mis sueños de los sonidos que tocas en silencio,
en el camino errante tejo los veranos en invierno,
serás el murmullo eterno que ahonda mis lamentos,
el armado de una rueda que gira sin sentido,
bajando por las calles, buscando su lugar;
tal vez quede un solo guardado en el estante
de las melodías que faltan terminar,
sin voz una canción se hará presente
la noche que te busque y seas el eco pronunciado,
que unir no puede tu nombre a mi recuerdo...

con atención de suplica van estos versos

con atención de suplica van estos versos,
por un instante no me niegues tus labios,
anochece reviviendo en el pantano el amor
y aún no es el tiempo que le cuente al cielo,
donde nada menos, a mi fin pártanme,
te alcanzo todo el tiempo hacia tu despertar,
moverás lo que al mundo las noches...