y llegó la primavera...

uno escribe siempre el mismo poema - Joaquín Sabina

“Uno escribe siempre la misma canción
Sobre un niño con cara de viejo
Que se atreve a volar bajo el cielo marrón
Que agoniza detrás del espejo
Uno inventa siempre la misma canción
Del poeta borracho y su musa
Del teclado mellado del acordeón
Del pecado mortal sin excusa
Uno canta siempre la misma canción
Otra noche en el bar de la esquina
Cerca de la estación, donde duerme un vagón
Cuando el tiempo amenaza rutina
Uno rumia siempre la misma canción
Como un perro ladrando a la luna
Con la misma trompeta y el mismo trombón
De mariachi que no hizo fortuna
Uno acaba nunca la misma canción
Mientras va del rosa al amarillo
Cuando llega la hora de alzarse el telón
Es un lujo estar en Hermosillo”

pena

hay una pena que es condena y otras penas que son penas,
y quizá entre una y otra duermas, aferrada al vacío de tu dolor...

recibiendo a octubre...

murmurando...

nombrar a los lobos mirando la luna, hace que su aullido sordo se escuche en mi voz,

musitando,

nombrar al mar en el mar, hace que los miles de reflejos de la luna naden hasta tu orilla,

y lleguen,

nombrar a quien nombra la noche como quien nombra al que nombra el día y descansar de los tantos nombres que nombran a las cosas,

en un grito,

si todo se nombrara dicen que todo acabaría siendo una simple palabra llamada mundo…

Kabbalah Deco, Puerto de Frutos, Tigre

esperando la primavera...

Puerto de Frutos, Tigre

la mejor versión de la venganza es el perdón...

Podría escribir sobre el devenir de las cosas, pero devienen y ya no son. Todo pasa por la puerta y no hay forma de detenerlo, mientras miramos por la ventana el cielo impregnado de nubes que se van, como la estampida del amor. Corre un río en su cauce meciendo la tierra debajo del puente, entonces se posa el ave en el pico más alto del árbol para cantar a capela su mejor canción.

esperando la primavera...

un domingo en Parque Centenario

preparándonos para la primavera...

abriéndole la ventana a agosto...

abriéndole la puerta a agosto...

de todos

de cada misterio su asombro...
de cada odio su amor...
de cada noche su luna...
de cada susto su fantasma...
de cada plegaria su dios...
de cada palabra su silencio...
de todas las cenizas su fuego...
de todas las voces su eco...
de todos los espejos su laberinto...
de todas las sombras su miedo...
de todos los rumbos su norte...
de todas las huellas sus pasos...
de cada piedra su camino...
de cada recuerdo su pasado...
de cada lágrima su dolor...
de todas las puertas su destino...
de todos los espíritus su cuerpo...
de todos los cuerpos su piel...
tan aceite agua, sol y luna, somos...

en la sombra

Y en la sombra sin moverse posó sobre mi boca,
la piel que remontara el fondo de su cuerpo,
para que llamada en el borde descubriera,
mezclados los brazos perdidos.

las cortinas abren el cielo

Las cortinas abren el cielo,
no todo el cielo, un pedacito,
hasta enero también abren jazmines y enredaderas,
hasta marzo los brillos sueltan alas,
entonces hablamos como si se posara la voz en los ojos
y resonaran pestañas contra cejas;
las cortinas abren madrugadas,
abren rocíos, abren la noche, no toda la noche,
un pedacito, y la cierran.

Adelante... después de usted.

Pasará como un viento que se lleva la gorra, como una película, un heladero, un tema (o el tópico repetitivo), como un ciempiés escapando de la zapatilla, el colectivo, como las estaciones del tiempo y del tren, los 20 años. Pasará, como Pedro caminando, como el 11 de setiembre, como el fuego de la parrilla, el dueño de Pernambuco, la lancha del tigre, el Italpark, un partido de fútbol, como los pantalones Oxford, el hambre o la sed, como la lluvia, el presidente del consejo directivo, la máquina de hacer café, el primer novio, la fragancia de un perfume importado, como el cigarrillo, una mariposa perdida en capital, la obra del Alvear. 

Todo pasará en la dimensión del pote abierto a las vicisitudes, el tupper destapado, la comida que se quema. Y no hay consuelo debajo de la cama o atrás del placard en el juego de las escondidas que pasaron, ni siquiera en la cacerola del puchero inmortal. Dimensión de seres aferrados al devenir para pararlo con el voto atento o con la mano abierta o con el cuerpo entero tirado a un lado de la cosa que se mueve para todos lados, como si viviera, che, con la increpitud de una langosta saltarina. Si saltara para atrás como un cangrejo con patas largas! Pero no, la cosa se contenta con seguir para adelante, dejándonos, como el hijo que cumple 18.

Pasará el suelo amplificado como una plataforma cimentada a los pies que andan deslizándose, y el oído que contiene los caminos, los rostros tantos que trasuntan por la calle cuanta lejanía queda por acercar. Pasarán abiertamente los ojos por el alma desnuda, y las manos y el cuerpo entero enfurecido por las sospechas del amor; y las vicisitudes frenéticas guardadas en el frasco de los remedios para las horas de nostalgia, el ansia sofocada con la oración del bocado delicioso, glotones camuflados de creencias para disimular los kilos pasados, como pasan las tertulias con el vino en la mano, la tormenta de Santa Rosa, el sonámbulo por la puerta de la habitación. 

Pasará el sueño cuando se levanten los párpados pesados de tanta realidad que no deja de pasar. Pero ante tanta pesadez, no hay otra, mi querido, que dejarse pasar a uno mismo con un gesto ceremonioso, las manos acompañando el movimiento de la espalda hacia adelante y pase, mi querido, pase usted también que nadie es último ni primero, sino simultaneos pasares que a veces se chocan los hombros.

abanicos

alguna gastada esperanza

Alguna gastada esperanza siento, una presencia de alguien que empantana el jardín,que soporta la intemperie en mi terraza, que canta bajito en la ventana, para mis adentros; te doy entonces un abrigo, mi sopa de letras, todas la combinaciones posibles de las palabras nunca dichas que bebo en invierno, y que canto en verano, bajito para no agredir las flores, para no ofender los pétalos o un amor extraño que se espanta del cemento, de esta esquina cansada de pasos a la vuelta de mi casa, que me esperan, cuando salgo, camino y doblo. Ahí estarás con un ramo de rosas nuevas, querible como un amanecer con su horizonte, lejos, pero visible.

más caras

Palmas

Manos descalzas, manos que trabajan, que atrapan, que huyen, que pegan; transpiradas manos caminantes del aire, portadoras, mensajeras. Tu mano y mi mano, nuestras manos ruedan, siendo el fulgor, la fuerza. Manos que tejen la caricia o esperan temblorosas y juegan, y son el hueco de una mano que encuentra el eco de otra mano, vacío que se llena. Manos mensajeras que cruzan fronteras, trincheras desde donde armarnos de paz y desandar la guerra.