Todo hay

El capítulo de mi vida, otra, que cambia, que yo dejo en tu patria de tierras salvajes. Prefiero el suelo descalzo para andar las trampas, nunca me quito la verdad para dormir. Nos invade un gusto por la lástima en zapatillas sucias. Mi dolor, puedo verlo, se derrama sin tocarte, por los espacios vacíos que los espejos dejan, por las cadenas abiertas que ninguna libertad puede levantar del piso. Busco ver con los brazos la soledad, estas palabras pisotean tus palmas, los ojos pierden el engaño, se cae, en la estancia de tus pies que regresan por haber muerto la eternidad. Pero hay otro consuelo, ese que divide orillas, hay un fondo todavía situado, todo hay.

Te regalo el invento del poder con un golpe en la puerta y sigo... y sigues... acomodando dioses en la mesa para que el miedo los multiplique. Si lo que yo quisiera junto a mi llegara, llegaríamos nosotros y la vida contaría sus quiebras como un chiste, pero tenemos este capítulo, otro, de tu patria en mi centro, para escribir.

de ser mujer, regresé...

regresé de ser mujer,

de lo que las heridas callan y la costumbre oscurece;

de mi cuerpo alrededor y de las huellas prudentes

que se ahondan en los enormes huecos;

de los perfectos blancos del fuego que algún soldado con ternura mató;

de la piel de una sombra que seguirá mordiendo el invierno,

con suaves salivas temblorosas y sin ojos,

con la piel secreta y la pasión en la hoguera

de su mirada;

abro la boca del tiempo

 
Abro la boca del tiempo para bostezar,
ayer es un futuro que pasó,
alguna fecha tocará mañana,
y nunca es tarde,
y siempre es temprano,
cada tanto.

el juicio final

el juicio final es la locura primera

en el testamento de nuestra soledad...

abriéndole la vidriera a Mayo...

alguien que escribe

la incestuosa mano de la memoria escribe,

no yo,

este rígido ayer contra la muerte escribe,

no yo,

los oscuros nombres que someten sus rigores escriben,

no yo,

escribe el puñal sobre un papel sedoso

sin mi

en una fecha que zarpará

mañana

cada tanto

Cada tanto los
ojos llueven y forman
lagos de dolor.

Cada tanto el
olvido se pasea
solo, desnudo.

Cada tanto los
labios buscan tus labios
y duermen secos.

Cada tanto el
olvido se parece
a la soledad.

#haikus

parece que el dìa se formó de mil y una noches...

Parece que el
día se formó de mil
y una noches.

Parece que a
tu orilla llegó mi
huracán azul.

Parece pero
no es amor sino un
nudo de sueños.

Parece pero
no es odio sino tu
conquista mia.

Parece que si
alguien dice florecer
nos callan más

pero una tormenta
gritará por nosotros.

Parece pero
no es el amor tuyo
ni mio sino

la arena que nos ama
por los pies y las manos.

Parece ser que
de cada ola hay un
mar naciéndonos.

Parece que un
ala de mi alma
tocó tu luz y

nacieron mares que nos
cantan caracoleando.

#haiku #tanka

cada tanto...

el olvido es un claroscuro sin recompensa,

sin sermón, sin predicar, sin predicado, sin tiempo;

siesta de versos amarillos en el límite de un aliento;

encierro de los pájaros, orden del fuego;

hoja de ruta de los besos de piedra;

paso de los pesos, frontera del sueño;

un puerto anclado a un desierto;

vértigo de luna, agua en las manos...

y ahí lo tenés, el mar a tus pies...

que hay, que cada, que de, que amar...

dicen que hay un
horizonte sin mar que
guarda orillas

dicen que cada
vez que una ola nos
toca nacemos

dicen que de los
poetas viven nuestras
realidades

dicen que amar
es nacer en un poema
y vivir en él

Red

Le sucederá en la esquina, con tacos altos y labios pintados de baldosa, sobre las piedras rugosas en la acera que la llovizna humedece. Ella será una moza servidora de tragos turgentes y de las sobras de su cotidiana misión. Habrá algunos ojos arriando con la mirada algunos cuerpos y luego un cielo de madera esperándola. En algún momento sonará la alarma de la carne en la hora del robo animal, cuando las agujas del tiempo se le claven en el centro del corazón, otro, el pudor, susurrará ocupado en regar la selva que se inundará con el rezo silencioso por el paraíso prendido al chaleco negro del infierno. Le crecerán los segundos cuando las agujas del tiempo se le vuelvan a clavar en el cuarto. Habrá ese cielo espejando un lago y roerá las paredes con el grito, el rito, el mito, el hito. Y volverá a sonar la alarma de la carne en el robo animal por los tantos placeres vendidos como atados de pecado, de esa preciosa perla que entrega su casa en la costa de un país rendido a una ciudad venida de avenidas.

abriéndole la ventana a marzo...