alguien que escribe

la incestuosa mano de la memoria escribe,

no yo,

este rígido ayer contra la muerte escribe,

no yo,

los oscuros nombres que someten sus rigores escriben,

no yo,

escribe el puñal sobre un papel sedoso

sin mi

en una fecha que zarpará

mañana

cada tanto

Cada tanto los
ojos llueven y forman
lagos de dolor.

Cada tanto el
olvido se pasea
solo, desnudo.

Cada tanto los
labios buscan tus labios
y duermen secos.

Cada tanto el
olvido se parece
a la soledad.

#haikus

parece que el dìa se formó de mil y una noches...

Parece que el
día se formó de mil
y una noches.

Parece que a
tu orilla llegó mi
huracán azul.

Parece pero
no es amor sino un
nudo de sueños.

Parece pero
no es odio sino tu
conquista mia.

Parece que si
alguien dice florecer
nos callan más

pero una tormenta
gritará por nosotros.

Parece pero
no es el amor tuyo
ni mio sino

la arena que nos ama
por los pies y las manos.

Parece ser que
de cada ola hay un
mar naciéndonos.

Parece que un
ala de mi alma
tocó tu luz y

nacieron mares que nos
cantan caracoleando.

#haiku #tanka

cada tanto...

el olvido es un claroscuro sin recompensa,

sin sermón, sin predicar, sin predicado, sin tiempo;

siesta de versos amarillos en el límite de un aliento;

encierro de los pájaros, orden del fuego;

hoja de ruta de los besos de piedra;

paso de los pesos, frontera del sueño;

un puerto anclado a un desierto;

vértigo de luna, agua en las manos...

y ahí lo tenés, el mar a tus pies...

que hay, que cada, que de, que amar...

dicen que hay un
horizonte sin mar que
guarda orillas

dicen que cada
vez que una ola nos
toca nacemos

dicen que de los
poetas viven nuestras
realidades

dicen que amar
es nacer en un poema
y vivir en él

Red

Le sucederá en la esquina, con tacos altos y labios pintados de baldosa, sobre las piedras rugosas en la acera que la llovizna humedece. Ella será una moza servidora de tragos turgentes y de las sobras de su cotidiana misión. Habrá algunos ojos arriando con la mirada algunos cuerpos y luego un cielo de madera esperándola. En algún momento sonará la alarma de la carne en la hora del robo animal, cuando las agujas del tiempo se le claven en el centro del corazón, otro, el pudor, susurrará ocupado en regar la selva que se inundará con el rezo silencioso por el paraíso prendido al chaleco negro del infierno. Le crecerán los segundos cuando las agujas del tiempo se le vuelvan a clavar en el cuarto. Habrá ese cielo espejando un lago y roerá las paredes con el grito, el rito, el mito, el hito. Y volverá a sonar la alarma de la carne en el robo animal por los tantos placeres vendidos como atados de pecado, de esa preciosa perla que entrega su casa en la costa de un país rendido a una ciudad venida de avenidas.

abriéndole la ventana a marzo...

por Callao a las 17 hs. (antes de entrar a Bodega Campo)

Hay Ramos donde La Paz desemboca,

Corrientes de un río iluminado en los estantes de Edipo.

A veces tu presente se sienta en el bar Celta

y te libra con el alcohol del pasado del alma,

de un lienzo que te guarda las nostalgias

mientras amaneces y la ave nida en los semáforos,

para volar con vos.

volviendo almar

la sal seca orillas,
las redes siempre esperan,
los pescadores apresan madrugadas,
atesoran puestas de soles,
y algunos mares roídos por caracoles…

color borravino

Cuando habla el vino hay un credo que silencias, la espesa bruma en las profundidades del vaso, la que enhebra soledades a tu espalda; y entonces no sé si perdimos o bebimos demasiado, pero todos vemos el vacío sobre el plato, o el futuro sobre las servilletas sucias, o peleamos con fantasmas que nos atacan a baldazos de verdades y mentiras, entonces cantamos para acallarnos un poco, hasta que el pelo y las mañas nos vuelvan a crecer…

quedándome en Febrero...

quedándome en Febrero...

abriéndole la puerta a Febrero...

abriéndole la puerta a Febrero...

abriéndole la puerta a Febrero...

abriéndole la puerta a Febrero...

despidiendo a enero...

despidiendo a enero...