la incestuosa mano de la memoria escribe,
no yo,
este rígido ayer contra la muerte escribe,
no yo,
los oscuros nombres que someten sus rigores
escriben,
no yo,
escribe el puñal sobre un papel sedoso
sin mi
en una fecha que zarpará
mañana
2 comentarios:
Tan fantástico como triste, enhorabuena.
Hola Pablo. Gracias por tu comentario. Abrazo
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