dicen

dicen que de tanto esperar el amor murmura como un loco en la esquina del alma;
y que si alguien miente por amor le crecen alas;
y que cuanto más lejos nuestros cuerpos más cerca nuestras almasalas;

como quien no quiere la cosa...

Escribir de la nada algo
y dejarlo caer sobre el papel,
escribir desde la tinta la letra
que acaricia tu alma,
profesar la prosa en el margen
de una oración abandonada,
escribir como quien no quiere la cosa
sino la palabra,
y dejar que se vayan las sombras
a su triste mundo de silencios.

que noche la de anoche!

Diziembre

Había un mes especial del año, cuando la ciudad más ciudad se llenaba de festejos. Tan ciudad era la ciudad que hasta corría un río contaminado entre dos puertos y varios aeropuertos. Era una urbe atestada de ascensores que llegaban al piso cuarenta y cinco siempre. En aquel mes que todos esperaban, la ciudad más ciudad se apagaba para que se encendieran ellos y su sueño de ser pueblerinos se hiciera realidad. Entonces las luces de neón, las heladeras, los aires acondicionados, los ascensores, se callaban durante un mes entero, mientras todos los ciudadanos festejaban con antorchas y velas, cantando a los gritos por las calles, comiendo, bailando. Dicen que de esas fiestas interminables nacieron leyendas que nadie escribió, que algunas señoras mayores se vestían de hada para correr a sus nietos hasta la plaza, y que algunos ancianos de caciques, y otros tantos de saltimbanquis o marionetas. 

abriéndole la ventana a diciembre...

la rueda del tiempo...

gaviotas de arena...

escribir...

escribir sobre algo que escribe

y decir que se calla y espera

como un silencio oculto detrás de una palabra

escribir sobre algún lugar su sitio

y visitarlo a oscuras para colgarle la luna

hasta que le crezca el día

escribir sobre todos los papeles una letra

y caminar su camino de hojas

hasta llegar al otoño

abriéndole la puerta a las esperanzas de noviembre...

un verde esperanza...

abriéndole la puerta a noviembre...

Cosas imprescindibles para el bolsillo de la dama y la cartera del caballero…

un anillo

para poner en el índice

del amor...

un espantapájaros

que cuide las alas

de la libertad...

una pulsera

que rodee la muñeca

y juegue a otro juego...

un reloj

que diga el tiempo

y aleje los años...

una cerradura

que mire el ojo y

abra una mirada...

una navaja 
que guarde el dolor

y cure las heridas...

 

una almohada

que nos sueñe dejándonos

una flor al despertar...

un suspiro

para que nazca un ángel y desteja

el odio con cariño...

yo vi llover, lloví llover...

una lluvia que llore...
una lluvia como una vía del agua...
una lluvia que limpie los cristales del alma...
una lluvia puesta en la gota, en la ventana, cayendo...
una lluvia de adorno en el pelo para saltar los charcos de lágrimas...

El Ades

                                                                                                                           

Las hojas del árbol temblando sin miedo, eso es el viento; hay mundos oscuros creados para aprender a huir; la vida es un cuento del Ades; decía siempre Rea mientras terminaba de chupar con mucho gusto su último bocado de jengibre con ginebra caliente, humeante, sobre el pecho de Minos que acababa de eructar.

Eran amantes de día y de noche, en privado y sobre las cúpulas de los árboles, dentro y fuera del territorio sagrado, porque creían vengarse así de Pasífae que había engendrado un monstruo producto de la infidelidad más macabra. Ella se escondía en el cuerpo de madera de una vaca hecho por Dédalo para aparearse con un toro. Para Minos ese toro, ridículo, minúsculo, que Poseidón hizo aparecer en el mar para que lo sacrifique, y no, no lo hizo. Rea por su parte estaba cansada de Cronos que la envejecía con el paso de su tiempo, día a día, pidiéndole acciones despiadadas como barrer las estancias dedicadas a los esclavos y los huéspedes, tareas domésticas desdichadas.

Y aunque Rea era cada vez más Rea, su hijo Ades, seguía siendo el dios del Ades, una especie de parque temático de la muerte, donde la concurrencia requería una moneda de oro para cruzar un río pretencioso. Pero el inframundo griego no era un lugar de paz; se transformó en un tenebroso abismo donde las almas desencarnaban y querían volver a morirse, desde que Cronos y Pasífae se enteraron de las andanzas de los desventurados amantes. Los pasillos, los campos, las sierras, los ríos, eran mares de gritos. Nada peor que escuchar un dios enojado y una diosa enfadada.   

El Hades del Ades, decían algunos, nació de esa infidelidad. El Hades del Ades decían algunos, se parecía al engaño. El Hades del Ades, decían algunos, contenía el veneno del celo. El Hades del Ades, decían algunos, puede empezar o terminar algún día, del no tiempo o de la no vida. El Hades del Ades está en cada piedra fronteriza del dolor y la única forma de evadir esta afronta y convertirlo en el Jardín de la Hesperidina, el Jardín de los héroes bendecidos, es enhebrando una oración que contenga la palabra Hada. Cuando esto ocurre el Ades se transforma en un rico jugo de ananá.  

cavo una nube

cavo una nube para enterrar los sueños
y el sol los derrite,
cavo un corazón para enterrar el latido
y la luna se llena de mar...

Eduardo Galeano: "El hambre desayuna miedo. El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza: Si usted ama, tendrá sida. Si fuma, tendrá cáncer. Si respira, tendrá contaminación. Si bebe, tendrá accidentes. Si come, tendrá colesterol. Si habla, tendrá desempleo. Si camina, tendrá violencia. Si piensa, tendrá angustia. Si duda, tendrá locura. Si siente, tendrá soledad."

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