Busco una historia que hable de mi padre, tomo la lapicera. Busco una historia que hable de mis hijos, tomo la lapicera. Busco una historia que hable de mi. Sobrepongo el dolor al ansia. Quizá mi padre esté con los hijos que nunca tuve, hablando sobre la fragilidad de la vida. Y un arco iris sea el final.
Esta tinta, esta sangre de letras que chorrea en mis manos, que brota de mi boca, para decirte aquello que ya sabes, recordarte, que existo, y mi existencia te abraza con el viento, con las hojas de otoño que no caen, con tu maldita primavera que apañas, mientras ruge mi loba tu canción.
que tus espinas son aves que siembras
que tu agua espera para bendecir el matorral
que sobra una roca en tu camino
que siempre que llovió nació un himno
y que de ti a mi hay un pétalo de distancia...
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