Añoranzas de quietud

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Ancla una nube y naufraga la tierra,
un árbol desnudo en la playa,
un cuerpo tendido en la arena
como un lobo al sol.

biografía

Estoy escrita
sobre los márgenes de mis deseos
en el secreto párrafo de tu boca,
el espeso marco del adentro;
estoy escrita y ya no estoy;
es una muerte que muere
en el preludio del siguiente capítulo;
soy una palabra entre dientes apretados,
fetiche invisible de páginas extremas.

Las horas son las frágiles olas del tiempo, ese otro mar a nuestros pies.

Plaza Mayor - Madrid

Vive en un muelle,
en las piedras el agua choca el alma,
tiene prendas secándose al sol de un juego,
cosas que ofrecen olvido de las cosas,
como un toro bravo esquiva
sobre un campo fugado, recuerdos;
restos en los labios me han quedado de ti.

surges,

surges, surges, y siempre vuelves a surgir, como todos siendo alguien, como aquel siendo este, como otro siendo el mismo.

y será, será

Hay una línea que ha sido escrita en la puerta del pasado, y sabe lo que sientes, repite lo que fue tu dolor. Y será amor, lo congruente y azaroso, la casa alta del corazón temblando en el sismo del latido, en la cima que toca el cielo incomprendido.

Escribir a mano, como se camina a pie, para erguirse en la pluma como en una calle oscura.

antídoto

Un veneno paciente es
un enemigo siempre distinto
que mira la oscuridad de tu barba;
un placer de libertad que se oculta en público,
una fila de libros fruto de la molestia de dios,
y del vicio de los ángeles,
y de la invisible edad escrita en tus espinas.

tictactictac

Las horas son las frágiles olas del tiempo, ese otro mar a nuestros pies. A veces también es necesario naufragar, en el alma de un papel, en la luz de una palabra. A veces algo nace y se mece entre los labios, una voz que se empaña contra el vidrio, contra el silencio, contra el dolor que duele y no mata, y se hace aliento.

valiente

El mar es una caricia que viene de las profundidades, que te rompe las olas a tus pies y las vuelve a armar, al infinito. Ni una sirena de los vientos que gime frente el faro eclipsando la noche, ni un barco anclado al puerto equivocado, ni la luna llena que marea las mareas, lo acobardan.

cruzando puentes

Toda abertura del mundo
abraza una mitología blanca
que ingresa en la noche por el sur.
La duda se apila en los estantes,
como un delirio secándose a la luna.
Con el reloj en la muñeca de la infancia
un pobre dios se hamaca de los polos
secando las lágrimas que puede,
su único verso el universo,
la mirada de una mirada,
y un sueño cruzando puentes
de vacío a vacío.

dijo

el fin me parte al medio en un principio, dijo, y siguió con el mar a sus pies...

)=( )=(

Por la pieza que falta
la figura se desliza


el vacío nos mueve.

buen día

Ya es la mañana, no la noche, y debo dormir, para tomar el café y leer el diario, para subir al subte, bajar, abrir la puerta, sentarme. Ya es de mañana y debo dormir para pensar, llamar a alguien importante y recordarle que lo es, ofender a quien me ofende, entender la ecuación más difícil y sumar o restar o multiplicar. Ya es de mañana y debo dormir con tal de iniciar la marcha, con el fin de socorrer un ciego en la esquina, comprar unos cigarros, prenderlos, apagarlos. Ya es de mañana y debo dormir hasta la noche.

los ensueños piensan

las sombras nos miran

la claridad se desnuda
en tu puerta

un cuerpo deja caer
todas sus memorias

algo está escrito en las manos

los pasos se llevan antes
del mundo a ras

adios

Ella supo distinguir la rosa del rosario. Habría sido mejor dejarla confundirse. Ya es tarde y nadie habla de lo que nunca se hizo. Esta historia también está escrita por los que ganan. Quizá abrió los ojos en algún momento, no lo sé, pero suspiró marchitándose como la rosa, y se fue con los santos del rosario.

Y el Perla Negra va...

Tuve que escribir esto, que como un pliego o pergamino se dirije hasta tus labios, repitiendo el eco de mis ecos, si los enuncias, si habiendo sido llegan al horizonte de tu orilla, del otro lado, desde mi pequeña pieza de un mundo, que abraza la inmensidad antes de un parpadear en la noche. Y habrá sido en vano, un día más o un día menos, y habrá sido en alto ser, y aparecer, entre los telones de un teatro a medida, este, por un rato, quieto, esporádico, amante, itinerante, como las olas, nómades, espumantes, únicas, irrepetibles, las que te empujan y te mojan, te mueven, te alteran, como el paso de un temblor por tus piernas, bajo el sol, o bajo la luna, esos que se aman en secreto, cuando nadie los ve. Y así arranca este pedacito de mar, a la intemperie, a la nada, al miedo y la valentía, al amanecer de una idea que fluye, como un pez en el coral, amaestrado por la vida.